Eu viverei para sempre.

Eternizado em cada numinosa palavra grafada nestas linhas. Em cada leitor que vivenciar minhas histórias. Em cada um que fizer a história existir enquanto é lida.

Viverei na memória daqueles que recontarem o que contei. E que contarem novas histórias inspiradas pelas minhas, que foram inspiradas por outras, e não haveria como ser de outra maneira. Serei sempiterno enquanto remixado, sampleado, mimetizado.

Eu sou imortal. E como tal viverei sozinho. Pois nem a Morte pode ser minha companheira.

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No princípio era o Kaos. Massa de informação discorde e disforme. Pacotes de bits fragmentados.

E o Nous do divino Progamador-Aedo vagava pela face do ruidoso abismo, e ao contínuo Kaos decidiu por termo.

Ele convergiu os dados kaóticos em um ponto subatômico. Era a partícula Kernel-Mnemosyne, no qual a divindade instalou seu primeiro programa, Moros.

Em Moros estava o código-fonte do sistema. A linguagem da criação. A narrativa do cosmos vinda da Alta Natureza. Pois o verbo era o Programador-Aedo.

E as cordas quânticas da partícula Kernel começaram a vibrar, criando frequências musicais que foram acompanhadas pelo canto cósmico das Musas.

Dentre as Musas, funções-programa numinosas, estava Calíope, a belíssima voz que brilha no negror da eterna noite, carregando em si a configuração do sistema multiuniversal, formatando o não-ser em ser.

Então ocorreu o Big Reboot e o universo começou a se expandir.

O espaço livre do universo expandido o Programador-Aedo em partições primárias separou.

A primeira partição chamou de Gaia. A segunda, extraída da primeira, chamou de Uranus. E viu que era bom.

No seio de Gaia uma terceira partição foi criada. Era o Tártaro nevoento para onde os programas corrompidos seriam enviados.

Para gerir o novo cosmos, a divindade criadora instalou programas autônomos a que chamou de Titãs. Mas possuíam os Titãs um curvo pensar e foram eles tomados pelo vírus da hybris.

Pela Alta Natureza Criadora foram no cosmos novos programas instalados. Eram os Olimpianos Sempre Eternos, que pelo programa Z comandados, aprisionaram os Titãs infectados no Tártaro e o controle do sistema assumiram .

Com a ordem enfim estabelecida, o sistema palco-universo estava pronto para receber seus programas-atores. E o Programador-Aedo criou o Homem a sua imagem e semelhança.

O Homem carregava em si o código-fonte de Moros. Um roteiro escrito em seu DNA com o mythos a ser protagonizado. Mas era um script aberto, e nessa narrativa logo o Homem estaria improvisando.

Mas se sua peça seria uma tragédia ou uma comédia o Programador-Aedo não sabia. Por uma tragicomédia decidiu então .

E finalizado estava o palco-universo. Configurados e em suas posições estavam os programas-atores. Então o sistema-cósmico foi ligado. E a narrativa da vida (e da morte) começou.

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Sob a inspiração das Musas eu canto, narro, reconto. Pois essa é minha Ars, essa é minha Techné. É assim que eu me torno imortal.

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- O que é isso? – Ela perguntou, mesmo sabendo exatamente o que era.
- Uma bússola, oras. – Respondi, entregando-a para ela. – Não se lembra? Quando perguntei o que você precisava, você me respondeu: “uma bússola e um saquinho de jujubas”.
- E cadê as jujubas?
- Não achei. Mas trouxe um saco de balas dadinho.
- Hunf! Dadinho não é tão legal quanto jujuba. – Ela disse, no seu típico tom ranzinza. – Não dá o mesmo barato.
- Bem, mas é melhor do que nada.
- É, talvez…
Um silêncio se fez. Ela olhava para a bússola em sua mão, contemplando-a, pensativa.
- Tome! Não vou precisar mais dela.
- Mas por quê? – Perguntei, já imaginando a resposta.
- Já encontrei o meu norte. Acho que agora ela será muito mais útil para você.
Ela tinha razão. Dava pra ver que ela não era mais aquela garota perdida e sem rumo que eu conheci a seis meses atrás. Mas agora, quem estava perdido era eu.
- Posso seguir com você, então? Talvez o seu norte também seja o meu.
Ela pensou a respeito, por um momento.
- Tudo bem – Respondeu, afinal. – Não tem graça nenhuma em ser a pessoa mais ranzinza do mundo, se não tem ninguém por perto para ouvir você reclamar.

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- E então, amigo Homero, como foi na entrevista?
- Não fui bem, Hesíodo. Minha obra foi rejeitada.
- Mas por quê?
- O editor disse que meus Olimpianos são cópia de uma tal de Liga da Justiça.
- Cópia?
- Isso mesmo.
- Interessante…
- Hã?
- Não percebe, Homero. Isso quer dizer que os nossos Deuses continuam existindo no imaginário do Homem desse tempo. Ainda que com outros nomes.
- Sim, Hesíodo, de fato. Mas eles acreditam que foram eles que criaram. Não percebem que foram inspirados por nossas Musas.
- Não importa. Mesmo que eles acreditem que realmente possam criar algo do nada, e não percebam que utilizam os mesmos arquétipos que nós usávamos, mais cedo ou mais tarde esses aedos… Como é mesmo o nome que eles se dão hoje em dia?
- Quadrinistas!
- Isso. Esses quadrinistas perceberão que a única originalidade que podem conceber está na particularidade de seus cantares.
- Não, Hesíodo. Eles não cantam mais. Agora eles desenham as histórias.
- Que seja! O princípio é o mesmo!
- Você está certo. Então vamos fazer um brinde aos aedos, aos antigos e aos modernos, que eternizam os deuses e heróis com suas histórias.
- E também as nossas musas, pois sem suas inspirações não seríamos nada.
- Aos aedos e as musas!

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